"Miscelánea 2"

(... Hoy se repite una noche, una escena, solo que en distinto escenario. Sea pues, me cito a mí misma... )


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After:
Si, es raro que yo escriba historias. Más aún, es rarísimo que yo escriba poemas. Pero si es común que yo vomite, con más aire a monólogo o menos, lo que tengo dentro. ¿Por qué? Porque es la forma que tengo de dialogar conmigo misma, al tiempo de dibujar lo que siento con toda la sinceridad y el más cruel lujo de detalles que pueda.
So,... Como es eso lo que puedo ofrecer, entonces ésto.





"Miscelanea 2"

"Suicidio,..."
No.

"Suicidio antes del suicidio. De la muerte."

Ahora quizás va queriendo,...

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Dicese que dijo Silo una vez, una de sus inumerables veces que dijo algo (alguien con quien estoy profundamente enemistada,...): "Quien muere antes de morir, no morirá jamás". Creo, todos sus seguidores comprendieron que se refería en ese entonces a que, quien muere en cuerpo antes de morir en espíritu, especialmente en el espíritu colectivo, en realidad jamás morirá. Jamás será olvidado. Su memoria perdurará y perdurará. Su nombre seguirá vivo. Y cada quien que lo recuerde aportará con su propio aliento, con sus propias pasiones, vida y potencia al ser que ya no está más en éste mundo.

Pero,...
Pero...
Pero.

Pero ¿qué hay de quienes mueren antes de morir (entonces)? De esas personas que habitan ese espacio insondable de la noche, ese pedazo de tiempo sin reglas, sin parámetros claros. Ese lugar temible dentro de la realidad que convive con la desesperación y la locura; y que, triste y posiblemente, ya habrán muerto antes de despuntar éste próximo sol.
Pero qué importa, si acaso ya están muertos. Muertos desde antes. Desde hace mucho tiempo. Algunos quizás lo sepan. Algunos, quizás, incluso hayan asistido a sus propios funerales,... Y otros aún ni siquiera lo saben, ni lo sabrán jamás, hasta que ya sea demasiado tarde.
Algunos,... Hasta decidieron suicidarse en vida, para luego ir muriendo lentamente.

Aquellos,... Quienes han abandonado toda esperanza. Para quienes el mundo ha perdido todo sentido. Que ven pasar los días y las noches como autómatas, como no muertos. Como almas encerradas dentro de un cuerpo, una carcasa, una caparazón en constante decadencia, putrefacción, y corrupción.
Que son ajenos a los sentidos, pero que ven con nostalgia y profundo pesar cómo otros pueden sentir placer (que lo anhelan, que casi lo tienen ahí, sobre la piel,... y sin embargo son incapaces de alcanzarlo, de contactarse con ello). Solo el dolor físico puede apenas sacarlos por unos breves instantes de ese pesado sueño, ese sopor colosal que les adormece el corazón y toda razón y humanidad.
Para ellos, la vida ni siquiera entra dentro de sus diccionarios. Ellos solo ven pasar la existencia, esperando el mañana,... el mañana que suceda al mañana. Esperando,... Esperando sin esperar. Esperando... ¿la nada? Esperando. Siempre esperando.
...
¿Qué hay de ellos?... ¿Quién los recuerda? ¿Quién alguna vez se dedica, aunque sea tan solo un segundo, a pensar en ellos? A darles vida al incorporarlos a la propia. Al darles presencia y volverlos de la nada un objeto, y de objeto en humanos.
Ellos, que realmente han muerto antes de morir, quizás muchos de ellos no vivirán jamás (¿irónico, Silo?... Pero vos también tenés tu cuota de razón).

El frío eterno. La oscuridad más densa y de extensión más incierta. El tiempo infinito,... mientras que afuera el tiempo corre (y se incendia).

¿Quién, quién?
Pero tampoco busco una respuesta. Ésta noche, un poquito en parte, yo vuelvo a querer ser parte de todos ellos. De volver atrás. De dejar de tener vida propia, para volver a tenerla de forma artificial. Y luego dejar de tenerla de forma artificial, para solo tenerla en cuerpo. ¿Y luego?,... Quién sabe. Quizás solo falte valor. Un poquito de valor y,...

El camino de todos. De todos aquellos que lo hemos vivido. Y ésta noche, yo, con un pie de nuevo en él.

Hasta qué punto, Mariano, vos sos todas mis razones. Y hasta qué punto he logrado construir de nuevo (¿alguna vez las tuve?) yo las mías propias,... Tanto como para que mi mundo no se tambalee cuando algo del tuyo tiembla, aunque sea por mi causa.
Creía saberlo hace un tiempo atrás. Y creía que en el peor de los casos podría sobrevivirte. Hoy comprendo que quizás no. O de lo contrario, ésta puerta, éste umbral (marcado tantas veces por mi cortaplumas, por mis uñas, por mis golpes, por mis cigarrillos, y por todo lo mismo de otros tantos incontables otros), no volverían a ser parte de mi paisaje.

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*Me fumo un cigarrillo más*
Ya estoy como nueva. Fue solo un día pesado. Una noche dura. Una bofetada nada más. Una estupidéz mía.
Mañana será otro día.
Dulces sueños Mundo y a la cama.

[pero quienes murieron antes de morir siguen allí, en las sombras. Debajo de mi cama. Detrás del espejo en el que me miraré mañana. Adentro de mi monitor. Nadando en mi café... Y nadie, nadie, se detiene a recordarlos. A mirarlos.]






(OFF: Restos de cenizas de la noche de ayer, y retazos del día de hoy. De ser una boluda. Restos de,... Todo un poco.
Restos de egoismo puro, de nuevo, también. No podría ser de otra manera.)